DISECCIÓN EN SOLEDADES

I: UMBRAL

Suturo las imágenes que soy, en pedazos, desteñidas.

Reúno la dispersión de mis silencios

los deposito en mis sinovias y cortezas;

aún el silencio es orgánico y se oxida.

La reflexión atañe rumbos,

es una sombra que empuja hacia infinitos laberintos;

el pensar es anacrónico y la desambiguación es un espejo frente a otro.

II: MARIPOSAS NEGRAS

Se gesta asimétrica mi escritura

de las aferencias que reciben mis sentidos

emanadas de ayeres  y ajenos actos

que hoy son sangre vital de mis entrañas.

He enfermado de un silencio externo

que trasmuta en un cauce de soledades subterráneas

donde conjeturo tiempo y agonía en el cuadrante de lo ambiguo.

En lo estrecho de cada concepción,

como mariposas negras,

hay voces alrededor susurrando

que soy yo el artífice de mis laberintos.

III: A MEDIA LUZ

A media luz me ignoro,

declino con la tarde.

La noche destruirá mis espejos

y yo soñaré que nada, nada;

tenga para mí significado.

KONSTANTINOS KAVAFIS

Pamplona, una de las tierras literarias de Hemingway, me han tenido bastante ocupado. Regreso a este su blog con algo de un poeta griego.

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,

ni la colera del airado Poseidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Poseidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,

y comprar unas bellas mercancías.

Acude a muchas ciudades del Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:

llegar allí,  tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido un hermosa viaje.

Sin ella, jamás habrías partido;

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,

sin duda sabrás ya qué significa Ítaca.



UN HOMBRE DE CARACTER PODRÁ SER DERROTADO, PERO JAMÁS SERÁ DESTRUIDO

El buen Hemingway escribía duro-duro; porque era un hombre duro.

"Nosotros formamos parte de un equipo  en el que no se piden ni conceden favores" le dijo Hemingway a un colega. "Ningún escritor que valga algo es un escritor nacional o un escritor de Nueva Inglaterra o del Renacimiento o un escritor brasileño. Todo escritor que algo vale es simplemente un escritor. El nuestro es un equipo en el cual es difícil jugar... Y uno es capaz de hacerlo o no".










***A todos, pero a todos, se les desea un gran 2012; lleno de letras y cuanto sea necesario

LLUVIA

I

La lluvia no da tregua

pero la noche permite otros lenguajes…

II

Se acumulan en las esquinas hojarasca de soledad,

podredumbre de sueños y resabios de ayer.

Mi esperanza coagula en grietas,

en grietas de pensamientos derruidos;

¿pensamientos?, ¿y yo su artífice?

III

La lluvia cae en los esqueletos,

permite la descomposición.

IV

Un velo rasgado es el horizonte,

está de luto, todo es negrura insondable.

Deshojo una  infecunda escritura

sobre mausoleos de días sepias,

maldigo las horas y sus goteras en habitaciones ruinosas.

La humedad son lamentos,

las ratas roen la memoria y el presente.

V

La lluvia anega tiempo perdido

pero no todo drena al relego.

VI

La lluvia da tregua y aún el silencio es otro lenguaje.

Ponerse en contacto con el recuerdo

es conectarse con la dimensión líquida del ser.

VIRGINIA WOOLF

Virginia Woolf, pseudónimo de Virginia Adelina Stephen. Escritora inglesa (1882-1941) nacida el veinticinco de enero en el seno de una familia intelectual.

De Virginia Woolf se puede hablar sobre un estilo que contribuirá a  una nueva literatura más enfocada en el ser humano. Su obra está formada en la conciencia de los personajes, que entre el entorno, pasado y presente, nos acerca mejor a lo que podemos definir como humanos; seres que sienten, imperfectos y no solo actores, sino espectadores de sus vidas. Sus obras más notables son Al faro, La señora Dalloway y Las olas. También escribió los ensayos Un cuarto propio y Tres guineas, así como relatos cortos, publicaciones en periódicos y suplementos y otras obras en las que se pueden citar Los años, Fin de viaje, Orlando, y Flush. Su trabajo está emparentado con el de Joyce, Proust y T.S. Elliot, tanto por la época como por la nueva tendencia literaria.

V.Woolf comenzó a revolucionar el pensamiento intelectual en la Inglaterra de su época. El grupo literario que conformó junto con varios artistas, El grupo de Bloomsbury, buscaba la ruptura de las tendencias pasadas tanto en el arte como en el plano social. Fue una activista femenina que criticó el papel relegado de la mujer, reclamando el derecho a la educación, participación activa en la política y su valoración plena como un ser que puede entregarse a sí misma para su realización personal. Desde pequeña mostró gran empatía por las letras y leía a sus autores griegos predilectos en la lengua helénica. Sin embargo, su vida está marcada por una débil salud física y mental, que a la postre la conduciría al suicido en el río Ouse el veintiocho de marzo de 1941.

Junto con su esposo, Leonard Woolf, fundaron su propia editorial, The Hoggart Press, donde fueron publicados algunos trabajos de ella, T.S. Elliot y Máximo Gorki. Es importante señalar que Elliot no publicó La tierra baldía en The Hoggart Press. Tuvo relación con otros autores de su época como Katherine Mansfield, así como con Sigmun Freud. Otros aspectos de su vida, que tal vez influyeron en su obra, son su familia (Las olas), cierta especulación de su lesbianismo, implícito en mayor o menor grado en su relación con Vitta Sackville-West, y una constante intranquilidad por la calidad de su producción que frecuentemente repercutirá en su estado de ánimo. Cursó con varios periodos de depresión, más o menos largos, que la llevaron a su muerte.

En conclusión, vale referirse a la obra de Virginia Woolf por los elementos que dan al lector una visión más nítida del ser humano. Esta visión, mayoritariamente intrínseca, le da a los protagonistas cierta libertad para independizarse de su creador, y de este modo, obrar como cualquier persona lo haría: a través de dudas, circunstancias y elecciones. Y al final, la buena literatura nos ha mostrado desde muchas otras formas que escribe sobre seres humanos –como lo son sus autores- y no sobre personajes ideales, que podrían ser pensados como primera elección.

ADIEU

Dit-moi adieu demain, dit-moi adieu en chemin.

Desde ahí seguirá mi senda,

las palabras fueron muchedumbres

y los jueves, sueño, magia y dolor.

En las baldosas yacen invicibles

tantas páginas dispersas

 y la ambigüacion del ser y la escritura.

EL PLACER DE ODIAR

La naturaleza parece realmente (y tanto más cuanto más la observamos) hecha de antipatías y contrarios; sin algo que odiar, perderíamos el veneno del pensamiento y de la acción. La vida se convertiría en una charca, de no sentirse agitada por el choque de intereses contrapuestos y las pasiones desordenadas de los hombres. La veta de nuestro propio destino brilla más (y a veces aun sólo si se torna perceptible) cuando se hace en torno de ella la mayor oscuridad posible; como el arco iris, pinta sus colores en las nubes. ¿Es el orgullo? ¿Es la envidia? ¿Es la fuerza del contraste? ¿Es la debilidad o la malicia? El caso es que hay una secreta afinidad, un ansia del mal en el espíritu humano, el cual siente un perverso pero delicioso placer en la maleficiencia, fuente infalible de goce. El bien puro pronto se vuelve insípido, falto de variedad y de vida. El dolor es un agridulce que jamás harta. El amor, a poco que flaquee, cae en la indiferencia y tórnase desabrido: SÓLO EL ODIO ES INMORTAL.

WILLIAM HAZLITT

(1778-1830)